Miras, ¿qué coño miras?, ¿la desfachatez?, ¿la ira en mi mirada?, ¿el frecuente uso de insultos y palabras malsonantes que vomita mi sereno discurso?, y dirás una autentica dama no diría esas barbaridades, pero en este juego hay cien millones de "damas" más, y aún así yo no soy dama, no, yo soy peón y dejo el 78% de mi carmín en el filtro del cigarro y el restante entre copas y labios de almas vacías que sienten que una caricia será capaz de reanimar ese corazón inanimado... pero, ¿quién soy yo para hablar?, si mi mente es el complicado mecanismo de un reloj de antaño y tu conocimiento son las pilas ¿desgastadas? - no - malgastadas de un cronómetro digital...
Yo del tiempo ya no espero nada. Yo miro el cielo mientras llueve tumbada en la mitad de la autopista y sintiendo la velocidad de tu prisa... yo... yo no sé quién soy, no sé que mierda esconden mis ojeras de insomnio ni qué atrapan mis momentos de lucidez mirando el grifo gotear sobre mis manos... yo, yo me sumerjo hasta el final de la bañera con los ojos bien abiertos y toco el universo cuando a punto de ahogarme vienes a rescatar mi cuerpo, alertado por el rebosar de agua de la bañera, por el rastro de lágrimas y silencio que dejé al darte la espalda y alejarme... moribunda por ver bajo mi piel los nombres de quienes grabaron su pasado y arde mientras me la arranco a tiras, mis escamas, las plumas de mis alas...
La tinta inyectándose lentamente, las agujas... parece y es tan diferente a la anestesia y al placentero sabor de la sangre en mi boca, a besar la muerte con los ojos vendados, a sentir el frío de las sábanas blancas mientras las luces me deslumbran y desnudo mis ideas bajo el enfoque de tus páginas... muere tu musa y ¿quién se quedara a escuchar tu poema?, ¿quién soportará las duras críticas de jamás inspiraste amor?
Dime ¿cómo inspirarte amor si expiro recuerdos que despiertan mi odio y adormecen la belleza de mi sonrisa bajo este velo de lágrimas...?
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